Hoje não sei o que escrever. Não há nenhum tema específico que me apeteça explodir nas letras.
Mas nunca sentiram que não são bons/boas o suficiente para quem vos rodeia? Pedem sempre mais e mais e mais de nós até que acabam por nos levar ao abismo.
Nunca olharam para o espelho e ajeitaram a camisola. Quero ser mais magra, oxalá o meu nariz fosse mais pequeno, que celulite horrível, que dentes. Mas porque caralho temos os padrões de beleza tão definidos. Posso ser linda e ter uns dentes de coelho? Bem segundo os meus colegas no meu 6ºano não. Quantas vezes fui empurrada e chamada de gorda ou dentes de coelho? Nem há conta.
Então destruí-me a mim mesma. Vomitava para ser magra. E no fim o único que fui foi estúpida. Sou estúpida porque a opinião dos outros rebenta comigo.
Já foram elogiados 1000 vezes mas o único que fica na cabeça são as críticas.
Sabem porque comecei a fumar? O X, gostava de me ver fumar,era "sensual" mas odiava que eu fumasse. Senti tanta raiva dele quando me deixou que comecei a fumar para o irritar. Porque achava que ele se iria importar. Queria a opinião dele. Queria ser masoquista e ser julgada.
Não me interpretem mal eu já fui muito feliz. Pequenos momentos, fui muito. Mas tenho uma alma velha de quem se deixa julgar. Tenho a necessidade de agradar a todos. Tenho de saber o porquê de não gostarem de mim. Que me levem ao precipício. Ao julgamento
Tenho necessidade de ter sempre alguém, alguém interessado porque me acalma saber que vou ter um ombro para fechar os olhos e ser eu durante 2 minutos. Não ter de agradar a ninguém. Era assim com o X, eu podia chorar, podia gritar de dor. Ele nunca ia embora. E por isso agora não acredito que alguém fique comigo. Fartam-se da minha história. Das malas que carrego comigo. Seja um suposto "amigo" ou "namorado "ou "familiar".
Afinal quem quer estar com uma insegura? Quem quer ter de lutar para provar que estão mesmo lá?
E então desfazem-me um pouco mais.
Não pensem que sou fraca, pelo contrário, lá estarei de pulso firme para atropelar o mal dos outros. Mas os meus? Não consigo.
Aliás passaram pessoas na minha vida que sempre me apoiaram. E me enchem a alma por poder ser eu com elas. O pior sou eu. Eu sou a minha maior crítica. És tão burra Jane.
Que raio de texto, só pensamentos expostos e alguns sem sentido. Mas não é isto escrever? Soltar o que vai na cabeça? Não sou escritora. Por uma vez, não tenho de pensar em mais nada.
Ps: Hoje sem foto, não precisam, imaginem que me estou a rir quando lerem.
Xoxo,





